Eras un ramo de flores amarillas

un gran árbol de jaula

un río intacto.

En mi memoria

hasta ayer,

subías la escalera de mi casa

o cazabas los pájaros del monte

por el deleite final de liberarlos.

En mi memoria

-congelada en el tiempo-

estabas todavía caminando.

Qué puede hacer la imagen

grabada en la retina

frente al olvido,

las zanjas,

los disturbios.

Era una madrugada del 76

diciembre claro,

con el olor a miel

que venía del monte.

El Uruguay corría su camino y la tierra de enfrente

era el país de nadie.

Vos, aquietabas los perros

entre los eucaliptos.

No sabía que me dabas tu última imagen.

CLARA VOUILLAT – Escritora roquense reconocida en el ámbito literario por su trabajo, dedicación y trayectoria.